ça n'existe pas, comme mot ça, machilearenien mais on peut l'inventer peut-être, non? j'ai bien envie d'un mot en [sh], ou peut-ètre envie d'un Achille un peu machiavélique. Juste un mot qui me plaise, car moi qui croyait que j'écrirai beaucoup sur ce tout nouveau blog, j'ai perdu ma langue.
Il n'y a pas de petites phrases dépourvue de sens qui m'attendent dans la cuisine. D'habitude, si. Mais là, non. Ni à la cuisine, ni sous la baignoire.
Il n'y a que Machiavel sur sa BMW R65 blanche immatriculée 48RS84 qui veut que je choisisse entre rien et tout, l'infini et l'impossible. Il y a un oiseau mort et du gravier blanc dans le hall d'entrée. Il y a un garçonnet qui, en jouant avec une balle en plastique, se prend le pied dans le paillasson, tombe, se fend la lèvre supérieure sur la première marche de l'escalier central et dont le sang coule par gouttes lourdes sur les cailloux blancs; le gamin part, laissant sa balle dans le couloir, son oiseau mort et une dent. L'autre idiot déboule sur sa moto blanche et jette son blouson de cuir noir sur la rampe d'escalier. La balle bleue roule vers la cuisine, la porte reste ouverte tout l'âpres-midi et le petit garçon n'a plus de prénom. La lumière de midi finit par pâlir.
